Tempo

Quando as mãos enrubescem pelo tempo

A prataria velha permanece suja sobre a pia

Um prato sobre o outro a se enlaçar com a água suja

O que penso sobre a vida não importa mais

Nada importa mais

Porque os sonhos são de outrora

A pele aveludada das mulheres cálidas é de outrora

Porque o trabalho não me apetece mais

Porque a vida é de outrora.

O mundo pesou sobre a coluna velha

Dos todos os fardos que hei de carregar, o que mais pesa

É o nada, é uma criança a morrer de fome.

Meu corpo traiu as promessas da meninice

Minha alma corrompeu-se.

Não se corrompeu apenas por corromper-se

Mas eu exigi-me a corrupção.

Quando a vida pediu-me pressa

Resolvi-me esperar

Quando a vida pediu-me calma

Decidi-me acelerar.

A dicotomia me assassina, apavora-me.

Mas apenas ela resta.

Os homens nada são, as poesias nada são, muito menos as histórias

Como em uma filosofia kantiana, precedo-me a observar.

Mas estou cansado delas,

Não há nada

Nunca houve nada.

E em todos os tempos verbais, e mesmo que me curve sobre a gramática

O vazio continuará dominando-me a alma, o corpo, os dentes.

Os dentes caem, a morte vem, e a alma habita

O coração de quem ama, e sente saudades.

Para tudo resta o fim

E para mim apagou-se, como fogueira velha.

Despeço-me com o mesmo fulgor que me entregaram a vida

Temo, e temo mais ainda a escuridão.


Raphael F. Lopez